ZELADOR DO LAGO: POLTRONA 17 (A CIDADE DO MEU NASCIMENTO NÃO CICATRIZA A SOLIDÃO)

sexta-feira, janeiro 29, 2010

POLTRONA 17 (A CIDADE DO MEU NASCIMENTO NÃO CICATRIZA A SOLIDÃO)

A viagem alcança a noite. Dilata-se nas pernas da mulher coberta de fantasias e mãos. Olho as estrelas repletas de árvores a iluminar rodoviárias e ancoradouros.
A viagem repete o trajeto do nascimento. Depois das curvas surge o vale abençoado por uma nave espacial que liberta flocos de paz das alturas da noite.
A viagem se prolonga sem começo e fim. Passa o tempo no esconderijo dos riachos das pedrinhas tímidas, nos morros de pedras gigantescas, nos acenos das crianças com lenços de infância e fome.
A viagem ergue passagens nas montanhas, planaltos e planícies. Passo o tempo acordado ao lado das metáforas dos matos cercados de berros, silêncios e vultos.

2 comentários:

wilton disse...: Viajar é preciso... O viver que preciso.

Por entre morros, vales, montanhas e pedregulhos a sua viagem relembra a vida/viagem entre alegrias e dores.

Boa viagem!!!; 11 de mar. de 2010, 11:46:00
Rogério Pimentel disse...: Wilton, gosto de viajar na poltrona 3. Abços.; 15 de jul. de 2011, 19:07:00

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O LABORIOSO (CUIDEI DA BRISA E DO VENDAVAL QUE PERCORRERAM AS PALAVRAS MOLHADAS)

Mergulhei nas sombras,
nos vultos passeantes
das florestas das madrugadas,
nos diurnais e nos noctâmbulos,

nos decididos e nos indecisos,
nos objetivos e nos oscilantes,
nos calmos e desesperados,
nos límpidos e nos bêbados,

nos amantes e namorados
iniciantes dos portais do amor e paixão,
nos menestréis dos movimentos
e nos paralíticos dos sentimentos.

Zelei pelo paradeiro
da minha memória
escrita sem intenção
de tirar do recôndito a eternidade.

Mergulhei nos vilões,
nos torpes estreantes
das cidades das madrugadas,
nos mágicos e nos orangotangos,

nos limites e nas artes dos ofícios,
nos subjetivos e nos fascinantes,
nas trucidações e nos desonrados,
nos alterados e nos lúcidos,

nos heavys metal e nos aleijados
navegantes nos umbrais do lago e da prisão,
nos pierrôs perdidos nos calendários
e nas colombinas achadas nos aniversários.

Zelei pelo retorno
da minha memória
escrita em contradição
ao submergir de novo a infinidade.

OS COMEÇOS (FEITO OS DESEJOS QUE SOBREVOAM OS SUBJETIVOS DO CÉU)

Os começos não se repetem
feito as coincidências terminais
que paralisam a vida, continuidade,
em posturas de objetos raros,
encontros insofismáveis no meio do túnel
ou a iniciação da vida eterna.

Os começos têm várias nascentes
feito as coincidências terminais
que investigam a vida, periculosidade,
em batentes de cartas éxiguas,
desencontros imensuráveis na nudez da letra
ou a curtição da vida eterna.

Os começos não se extasiam
feito as coincidências terminais
que edificam a vida, intensidade,
em salinas de praias doces,
encontros irremediáveis na estrela de pedra
ou a reflexão da vida eterna.

VÉSPER (CONVIDADAS DE VÊNUS AS TARDES FAZEM SURGIR ESTRELAS NAS JANELAS)

Vésper toma o espaço das tardes.
Brinca de futuro nas névoas da acepção
sem precisar dos acessórios eletrônicos
instalados no tempo das epidemias.

São brincadeiras da fé da espera,
groselhas nos vidros das geladeiras,
gelatinas nas vasilhas dos cheiros,
gotas de leite nos reflexos das vidraças,

perfumes da bicicleta nas pistas das taças,
vozes dos meninos nas lãs dos travesseiros,
anilinas nos gargalhos das ampulhetas,
desejos de ficar acordado a noite inteira.

O tempo se estanca nas noites de Vésper.
Obsequia-lhes com significados lacônicos,
metáforas que vêm de longe ao coração
e se inserem nas raízes das felicidades.

ACHADO (PERDERAM AS VELOCIDADES AS PASSAGENS SECRETAS)

Perderam as importâncias
as pressas dos assuntos
que divagam nos sonhos da noite
encontrada de repente
nas mudanças da adolescência.

Perderam as necessidades
as cordas dos destinos
que movem os acontecimentos
e fazem do mundo cenas
de teatro de marionetes.

Perderam as horas
os passageiros das ruas
que andam nos espinhos
das páginas dos jornais
impressos nos ponteiros do tempo.

Perderam as palavras
os falsos apóstolos do mundanismo
que invadem os silêncios
e espalham orgias nos bares
dos corvos sem eucaristias.

Perderam as fantasias
os momentos das vastidões
que aparecem sem avisos
feito roupa, anel, carta, tesoura, túnel,
sinais do inesperado achado no lugar.

NADA TRISTE, NADA ALEGRE (INFINITIZANDO NAS RISADAS DO VENTO AS INTUIÇÕES MELANCÓLICAS)

Nada triste a terminar no obsoleto
os risos daqueles que moram
no conjunto habitacional das lágrimas.

Quando sou alegre
infinitizo as contradições do lago
na entrega aos espelhos,

aos álbuns de recordações,
aos amores baratinados
às mulheres de múltiplos sentidos,

às ruas vermelhas dos pecados
e à quietude dos lenços
dobrados dentro da gaveta.

Nada alegre a começar no modismo
as lágrimas limpas de nuvens
a escorrer no íntimo dos sorrisos.

Quando sou triste
infinitizo as contradições do lago
na entrega aos fantasmas,

aos períodos de esquecimentos,
aos amores baratinados
às mulheres lúcidas e errantes,

às cores das poesias
e à agitação das vidas
que não se dobram.

DIFÍCIL DE ESQUECER (AS ESTRADAS SÃO CONFRONTOS ENTRE AS FACES DA PAIXÃO E AS VIAGENS DO MENINO)

As madrugadas são confrontos
entre os espelhos e os reflexos
nas ruas de asfalto da solidão.
Cacos de homens que não amam
e luzes dos deuses que não odeiam.

As trajetórias são confrontos
entre as paralisias e os passos
nos ritmos poéticos do frenesi.
Perdas escritas com antecedências
nos testamentos dos mortos invisíveis.

As devoções são confrontos
entre os absurdos e os destinos
nos encontros livres das despedidas.
Feridas soltas nas lógicas do ar
que me fazem ficar deitado no vento.

Os sonambulismos são confrontos
entre mágicas e as cidades
nos centros dos milagres das salas.
Desejos acesos nas lâmpadas do tempo
a encantar a mente do sonho do menino.

EMBALISMO (À PORTA DA SAUDADE BATE O AMOR A PEDIR O FILME, FOTO, CARTA, TELEFONEMA, LEMBRANÇA)

O amor vem bater à porta do corpo
e pedir nudez, beijo, delírio, embalo.
Impõe-se arregaçar as mangas do coração,
criar do avesso outro avesso,

da paixão buscar a alegria,
superar a pedra sem caminho.
Da nudez filmar o momento:
o amor se apresenta pornográfico

em forma de lágrima, soluço, melancolia.
Do beijo retirar a distância,
apimentar o tempo que passa,
encontrar a ponte das línguas aos olhos.

Do delírio introduzir o vôo
à excitação do corpo
no desejo molhado do gesto.
Do embalo reinventar a palavra,

devolvê-la à pedra original do caminho
e batizá-la com o nome da transcendência,
o ar de Aquário, o fogo da energia divina,
a água do lago, a terra, sustento da resistência.

A DOR (SE AUTOPULVERIZA NO TEMPO DA PERMANÊNCIA INUSITADA)

Não se resolve a dor
ao apertar o lugar doído
nas mangas das camisas

ou revirar o pensamento
na cama desarrumada,
amnésias da memória contaminada.

Não se dissipa a dor
ao abrir o chuveiro em demasia
nas horas dos frescores dos sabonetes

ou vestir devagar o corpo
com a nudez do lago fadado
a tanto uso, a tanto passado.

Não se extingue a dor
ao arrumar os armários quebrados,
os movimentos das gavetas tortas

ou comer os livros soltos nas palavras
ou se deitar no chão com os discos empilhados
e esconder o cabelo dos ventos desarrumados.

Não se aniquila a dor
ao escrever a dor no post-scriptum das cartas
destinadas aos epílogos dos romances

ou perfumar os selos com almíscar,
se valer dos almoxarifados de poemas
e dos sabores da bonbonnière dos cinemas.

COMBINAÇÕES (OS AMORES E AS PAIXÕES INSPIRAM 7 ESTROFES E 12 TONS)

Dentro do ateliê despertado
invento o íntimo grená dos amores
que embalam, protegem e modificam
o artista índigo e desvairado.

O dobro hortelã dos tantos
pincéis, suores de aguarrás,
e o triplo cinza das tantas
colmeias dos desejos

são as pinturas das noites
que avivam desenhos dos abraços
entre os riscos dos relógios brancos
e as madrugadas azuis dos traços.

São as formas justapostas
nos espaços das cartolinas
dos tamanhos das nuvens
feitas de algodões e cores.

O quádruplo roxo dos tantos
reflexos dos matizes
e o quíntuplo lilás das tantas
alucinações dos beijos

são os amores sem paixões,
os amarelos com amores,
paixão sem amores,
os ocres com paixões.

São as paixões com amores,
os marrons sem paixões,
amores com paixões,
os vermelhos sem amores.

A GUITARRA FOX-BLUE (À FERNANDO RODRIGUES, MÚSICO MINEIRO)

Absurdo o equilíbrio
do cotidiano nas páginas vazias,
que teme mas não desespera.
E se desespera ninguém percebe
porque se silencia detrás das portas
e não se enlouquece com o poeta havido.

Se se enlouquece com rimas
não ama com desenfreio,
não produz pétala, pedra, perdão.

Se brota do nada o prodígio
não permanece nas alegrias.

Se se entristece com versos
não larga a persistência,
não pula do prédio, pico, ponte.

Se bebe chá de particípio
não entorpece as dálias.

Absurdo o enigma
do cotidiano nas páginas vazias,
que aflige mas não desanima.
E se desanima no branco ávido
dá outra vida ao poema: meu vizinho
ainda toca guitarra no Sonho de Valsa partido.

DEPOIS DO AMOR TAPETE VOADOR AMANHÃ OU DEPOIS (ANTES PRESSINTO BUSCAS NO ENCONTRO DE ONTEM)

Depois do amor
deixo as chaves do apartamento
debaixo do tapete voador.

Amanhã ou depois
retornarei aos braços da mulher,
sussurrante confidência do prazer.

Depois do amor
abraço as pernas do carinho
ao lado do tapete voador.

Amanhã ou depois
alcançarei os seios da paixão,
inventivo beijo do poema.

Depois do amor
abro as janelas do desejo
à frente do tapete voador.

Amanhã ou depois
partirei das línguas da lembrança,
fecundante descoberta no escuro.

Depois do amor
procuro os retornos da vida
em cima do tapete voador.

Amanhã ou depois
reencontrarei as chaves do apartamento,
intuitivo regresso ao antes.

VINDO CIRCULAR (E VEM A JANELA DA VIAGEM REFLETIR NO M EU ROSTO A PAISAGEM DA CONCLUSÃO)

E vem a trajetória do pedido
facilitar a preparação do encontro.
Faz diminuir a distância dos pontos.
Valoriza a elegância do círculo.

E vem a sineta do prazer
anunciar a chegada da amante.
Solicita ao quarto o play da fantasia.
Alegra a estrela do círculo.

E vem a noite do vinho
confessar o íntimo do desejo.
Embriaga a elucidação da terapia.
Edifica a ressaca do círculo.

E vem a sombra da luz
constatar a silhueta do corpo.
Desnuda o espaço do beijo.
Tatua a despedida do círculo.

O INCÊNDIO (DEIXO ARDER AS MEMÓRIAS DAS CINZAS NOS TRAJETOS DOS VENTOS)

Deixo incendiar as lembranças
dos prisioneiros das sirenes
que se disfarçaram em marginais
nas celas dos espelhos sociais.

Deixo inflamar as reminiscências
dos primeiros bêbados adolescentes
que divagaram encontros nas vidas
e acariciaram o púbis das madrugadas.

Deixo queimar as recordações
dos rádios sobre os alto-falantes das putas,
corpos nos cemitérios das esperas,
quando as músicas serviram alusões.

Deixo grassar os sinais
das arquiteturas dos tempos,
que se contorceram em preservações azuis
durante os atos das travessias dos passos.

Deixo abrasar os vestígios
dos homens que caminharam nas noites,
que sorriram sortes aos acasos febris
dos prodígios, dos míseros e dos perdões.

O DOMINGO (DESCANSO, ORAÇÃO E TIRO TEORES PARA AS PROMESSAS DOS JURAMENTOS)

Passa o homem de teatro,
absorto nas cenas seguintes
às cenas da adolescência.
O domingo é uma noite soberba
possuída pela morte e origem dos sacramentos.

Passa o ônibus sem destino,
acelerado nas retas e curvas,
destituído de informações e letreiros.
O domingo senta-se no banco da praça
à espera da luxúria de amor dos grupamentos.

Passa a sirene da radiopatrulha
esticada nas ocorrências bucais.
Espreita amantes vestidos de inconfidentes.
O domingo aquece as espinhas
nas vertigens masturbatórias dos instrumentos.

Passa o amigo de infância
a testar os apelidos da memória:
chama um de outro, aquele de ninguém.
O domingo, taludo, não cabe solitário
no espaço dos meus apontamentos.

Passa o táxi do ponto da churrascaria.
Vermelho atravessa a sequência
das estrelas carnais das avenidas.
O domingo se despreocupa na trapalhice
e, irrestrito, faz nascer os outros ressurgimentos.

IRMANDADE (MESMO SE OS IRMÃS CONSTATAREM AS TÁTICAS DOS SÍMBOLOS AS CLARIDADES DIVIDIRÃO AS TREVAS))

Não posso te oferecer
a poesia que me acompanha
mesmo que eu deseje a tua lucidez,
mesmo que por tua boca
eu fique sabendo da tua solidão,
mesmo se a gravidez do teu silêncio
me experimentar poeta.

Quando tua irmã
me abandonar no escuro
abraçarei as previsões do poema
em carinhos de volúpias.

Não posso te oferecer
a poesia que me acompanha
mesmo que eu deseje a tua loucura,
mesmo que por teu prazer
eu materialize o futuro,
mesmo se o sono do juízo
me adormecer desejo.

Quando tua irmã
me abandonar no escuro
desprezarei a rima da métrica
em linhas de separações.

3 X OUTRA VEZ = (NADA SEI A NÃO SER CONTINUAR)

Outra vez ignorante
como pedra de obstáculo
incrustada na rota do perdido,
nas informações circulares do destino.
Continuo tenso, teso, traçado
em memórias no ventre das estrelas.

Outra vez ignorante
como refrão de embaraço
colhido no instante do difuso,
nas trilhas montanhosas do destino.
Continuo fatíloquo, forte, frutífero
nos apanhos de calendários, ocasos e raízes.

Outra vez ignorante
como funcionário do cotidiano,
máquina devoradora de noites
nos preâmbulos às prostitutas.
Continuo mar, mulherengo, mundano
em bordéis das fortalezas do amor.

AU REVOIR (LEMBRO-ME DAS ESTRELAS, CAMINHOS, CORAÇÕES, CABEÇAS QUANDO DOMINIQUE VOLTOU À FRANÇA)

Lembro-me do momento do retorno:
voei em direção aos teus olhos
que me tatuaram nas pupilas
a noite instalada na mesa do bar.

Lembro-me do andamento da distância,
impossibilidade do meu nome escrever o teu.
A paisagem por fim da despedida
se tornou impulso no trampolim da poética.

Lembro-me do prosseguimento dos sorrisos
agarrados à tua boca no rosto bonito,
do teu modo de me falar adeus em francês,
do teu silêncio nas indefinições do amor.

Lembro-me do distanciamento das mãos
estabelecendo tristeza no aeroporto da noite,
dos beijos abertos das ternuras divididas,
das nuvens coloridas com o spray da inocência.

POR UM MOMENTO (TENHO AS HORAS SOB O SOL A CALÇAR AS SANDÁLIAS DE VIDROS)

Por um momento
tenho os percursos
diante das mãos.
As estradas sob as estrelas
me divertem com os sorrisos
das calmas, branduras e apoios.

Por um momento
tenho as mãos
diante das torturas.
As estradas sob as estrelas
me enfeitiçam nos reflexos
das sinalizações, árvores e lâmpadas.

Por um momento
tenho as torturas
diante das pedras.
As estradas sob as estrelas
me modelam nos crucifixos
das almas, espátulas e sonhos.

Por um momento
tenho as pedras
diante dos percursos.
As estradas sob as estrelas
me curvam nos começos
das sementes, estações e cansaços.

IDAS E VINDAS (FORAM AS FLORES PARA LONGE SUSTAR O COTIDIANO)

Vem o cheiro da despedida
inundar de adeuses a noite.

Não vieram os companheiros
dos assuntos mais que poéticos
e as águas de prata e ouro da lua
nos cálices da madrugada.

Não vieram as mulheres
das esquinas púrpuras
e os flertes do ar
na sala da noturnidade.

Vem o sorriso na lágrima
florear de tatuagens o sonho.

Não vieram os silêncios
dos suspiros estéticos
e as poeiras das terras do sol
nos sombreados da manhã.

Não vieram os anjos
das trombetas longas
e os indícios lunares
nos seios da esperança.

NAS RUAS DO ORIENTE (SANDÁLIAS CHEGAM ÀS EXTENSÕES PROFUNDAS DOS PASSOS)

O CAIS (VENTOS QUE DIZEM NOMES NA INVENÇÃO DE PARTIR)

a Milton Nascimento

O cais, limite entre o silêncio
e a voz da ideia amante da noite.
O cais, distâncias das pressas cotidianas,
cabeceiras das paixões.

O cais, hálito entre o súbito
e a voz da imagem espontânea da noite.
O cais, nascimento dos assuntos ternos,
ascendentes das poesias.

O cais, perguntas das canções
aos desejos dos olhos oceânicos.
O cais, confidências noturnas
que permanecem quando amigos partem.

O cais, constâncias dos silêncios
durante as palavras da lua.
O cais, sóis involuntários
por onde retornam os sonhos.

SÓ PENSANDO (NO AMOR DO PENSAMENTO)

Só pensando no amor dos olhares
que nascem do amor das mulheres
que tem passos e sopros nos corpos
nas direções dos encontros.

Só pensando nas escatologias tatuadas
nos seios de um querer
de tempo atrofiado.

Só pensando no amor das chuvas
que nascem no peito dos caminhantes
que tem buscas e profundos dos mundos
nas direções dos inexistentes.

Só pensando nas paixões coladas
nos álbuns de um esquecer
de história e passado.

Só pensando no amor das liberdades
que nascem do futuro das vidas
que tem ruínas e diligentes correntes
nas direções das outras vidas.

Só pensando nas carícias animadas
nos sossegos de um amanhecer
de fúria, rima, mata e momento.

INTERREGNO (DIVIDO AO MEIO RUAS E AVENIDAS ENTRE VIELAS E BECOS)

Entre o caminho e a taberna
confesso à noite várias perguntas.
Movimento a falta de sono
que acende escuros e poltronas
durante a última sessão de cinema.

Entre a escada e a janela
observo a mulher retirar as roupas.
Mostra-me o ensaio da nudez
que se debruça em afagos e beijos
durante o brilho da paisagem do futuro.

Entre o relâmpago e o trovão
penetro as mãos nas fantasias.
Intervalo comercial na angústia
que obsceniza imagens e diálogos
durante a carne do cálice de vinho.

Entre o silêncio e o sussurro
escrevo sonhos nas ressurreições.
Expurgo túmulos com a vida
que se recorda do vento e do menino
durante as percepções da palavra.

CERTAS NOITES (ACORDADO ADORMEÇO NO OCIDENTE DAS NOITES ERRADAS)

Certas noites são infelizes
como os filhos das vidas
que perderam as mães
no instante do pulo ao espetáculo
visto da janela mais alta do prédio.

Certas noites sem canções, poesias,
sem ninguém a pairar no encanto inicial
de um amor que se perderá para sempre.

Certas noites nas quais o sono
ampara os sonhos cansados,
as perdas das referências na cidade
nos diálogos do chão com a cabeça,
sombras lembradas nas respostas do coração.

Certas noites sem cantos, versos...
Mesmo se o sentido mirar a alma no Oriente
na perspectiva da última possibilidade.

ESTÁ ACONTECENDO (QUANDO AS LUZES DESPONTAM NAS CURVAS DAS JANELAS DOS RETORNOS)

Quando as poesias vem de encontro
ao meu peito indecifrável
não há dor que me prenda às saudades
porque abro a boca do coração,
solto os olhares das palavras.

Quando as vozes vem de encontro
aos lábios e às almas das mulheres,
beijos atingem os sons dos silêncios.
Não faço planos nas épocas das lágrimas
nas quais as retinas e os futuros me arriscam.

Quando as mãos vem de encontro
aos prazeres as pupilas dos meus olhos
tornam-se vítreas, cristalinas
como se revirassem os planetas
nas cavernas dos corpos e da lua.

Quando os tempos vem de encontro
às noites transformo correntes
em estrofes guardadas nas sedes
que recapturam o destino do poeta
nas cores das íris orvalhadas.

NO SUBÚRBIO DA ETERNIDADE (ODORES PUTREDINOSOS CHEGAM PELOS RALOS DOS BANHEIROS)

No subúrbio da eternidade
tem o cortiço de travestis,
foragidos com cortes de giletes.
Aplicam no corpo dos demônios
doses de silicone com ruge barato.

No subúrbio da eternidade
tem as criaturas sem rostos
que capengam nas madrugadas.
Procuram sentir com as pedras
o que não sentem com as mulheres.

No subúrbio da eternidade
tem as mulheres sem roupas
para delírios dos corvos.
Empoleiram nas taças mágicas de poções
das bruxas vermelhas e prostituídas.

No subúrbio da eternidade
tem as faltas das vozes que se entendem,
tem as misérias soltas nas calçadas,
tem gravuras pintadas com sangue.
Decoram as casas dos cheiros das mortes.

SOU ROMÂNTICO (QUANDO ANTES DE NASCER OFEREÇO-ME AO MUNDO EM UM PONTO QUALQUER DO MILAGRE)

Sou romântico
quando entro nas maternidades das comemorações.
Nas mãos ramalhetes de timidez inconsequente,
nascimentos de esperanças nas esperas do tempo.

Sou romântico
quando degusto vinho tinto em silêncio.
Na calma do ar pouso no solo das palavras que bebo,
passados sem pertences nos prazeres do tempo.

Sou romântico
quando alcanço o desejo da paixão.
Do pescoço e do peito tiro o colarinho e a camisa,
vozes e músicas aos tatos do tempo.

Sou romântico
quando saio dos cemitérios das comemorações.
Nas mãos porradas de porres incongruentes,
raptos e cartas aos planejamentos do tempo.

INDIFERENÇAS (JÁ NÃO ME TOCAM OS CARTAZES DOS FILMES NOS PÓS DOS MORMAÇOS)

Já não me tocam os palhaços
de indisfarçáveis gravatas melancólicas
que se escondem nos narizes dos esquecimentos
com tantas palhaçadas nos sons das latarias.

Já não me tocam os cenários
nas clamorosas interpretações neorrealistas
que representam nos palcos as vidas
com tantos perdões em mutações vazias.

Já não me tocam os soviéticos
de disciplinantes configurações esportivas
que se exibem às miras dos cowboys americanos
nos tantos filmes de ficções, terrores e putarias.

O BEIJO (AS SEDES SACIAM AS ÁGUAS NOS ENCONTROS DOS DESEJOS COM AS FLORESTAS)

O beijo, quando há febre

necessita de mãos nas nucas.

Chama o amor de fogo

nas tempestades dos lábios.

O sentimento é indescritível

como se o beijo não fosse beijo.

Fosse perspectiva, travessia, altar, futuro.

O beijo começa nos silêncios.

Passa nos pontos altos, jardins

das intensidades vitais.

Não se finda como terminam

o jogo, o livro, o filme,

a dose dupla de uísque...

O beijo tem algo de termômetro,

presente, gula, sede, lembrança,

um tanto de açúcar relaxante.

Torna as línguas penetrações dos pensamentos.

O beijo não se gasta, permanece no instante.

PIRÂMIDE ABERTA NAS DÚVIDAS (TALVEZ NO CLÍMAX AS PALAVRAS ABRIRAM AS PÁGINAS DE UM VELHO JORNAL)

Se a felicidade não conquistar o coração
a boca se ocupará do impulso do orgulho
e a palavra se cravará na estátua de bronze,

placa do casamento desalentado
pela distância entre os séculos dos pós,
pela parede perdida no tato do sol

quando perdi a memória do corpo.
Talvez no auge não presenciei as inaugurações
do templo do esqueleto na porta da mão,

da espera dos passos na falta de história
e da janela da paisagem idiomática da fada.
Sob a tempestade de vento e raio

o coração tremulou feito bandeira.
Descobri a lágrima dos escravos e faraós
guardada na antiguidade da existência.

Sou antigo no melhor ano da vida, regresso e partida.
Nunca fui solteiro, casado, ampulheta e tapume.
Quando vivo fico curável, percorrido, mortal.

Talvez no ápice deixei o rádio longe do dial, a TV ligada,
o cigarro aceso a derramar ácido na memória,
os olhos drogados pelo alucinógeno do cume.

TEMÁRIOS (O LAGO SE AGIGANTA NA POÉTICA, NO INSTANTE. ENTREGA AO FUTURO O MENINO DA LOJA DOS TEMAS)

SOB OS BRAÇOS (NA DATILOGRAFIA ESCREVO O ROTEIRO DO PRÓXIMO FILME)

Sob os braços
sofro manobras
em perseguições
cinematográficas.
Trago as notícias tatuadas nos países, nos jornais.

Sob os braços
cheira a combo
as pipocas nas luzes
cinematográficas.
São dúvidas as noites cheirosas dos domingos, dos sonhos.

Sob os braços
acho dentro
dos cadernos de cultura jóias
cinematográficas.
Assisto a dois filmes proibidos nas salas, nas telas rasgadas.

Sob os braços
pedem os aviões
a liberdade do voltar às nuvens
cinematográficas.
Tento soltar os abraços das poeiras dos pés, dos sapatos.

CONTO DE FADAS (AS CHUVAS DESATAM RELÂMPAGOS NO TEMPO DAS ABERRAÇÕES)

O monstro começa nas cabeças
com suas reflexões desiguais,
seus pensamentos hediondos,
mímicas dos meus delitos.
O monstro começa nos passos
com seus gingados de borboleta,
suas acrobacias no coração,
riscos das minhas alucinações.

O monstro tem horror
às purezas,
às tantas grosserias assépticas
nos espelhos das reminiscências,
reflexos das minhas metamorfoses.

O monstro termina nos horários
com suas badaladas líquidas,
seus relógios de fantasias,
clepsidras dos meus temporais.
O monstro termina nos pés
com seus dedos assombrosos,
suas garras anômalas,
cicatrizes das minhas mãos.

A SEGUNDA VEZ (ENTRE AS ESPERAS DA CHUVA OUTRA VEZ OS RELÂMPAGOS CHEGAM AO DIÁRIO DO MENINO)

A repetição invade os milímetros da liberdade.
Traz as noites que se prostram na sala.
Espera que o cotidiano lhe sirva refrigerantes.

A repetição coloca nos olhos o sono da escassez.
Guia cansaços que se lançam ao chão.
Espera que o cotidiano lhe conceda sonhos.

A repetição revela ao mundo os monstros.
Causa príncipes que se curvam ao feitiço.
Espera que o cotidiano lhe dê tecnologias.

A repetição exibe a lua nos abrigos da madrugada,
Acende luzes que se extenuam na cidade.
Espera que o cotidiano lhe farte de chicletes.

SUCO DE MARACUJÁ (DE MUITO PERTO ERA O ANJO QUE SE ENTRANHOU NO LAGO)

De muito longe é a cólera
que se desata no espaço
e não me deixa chegar.

De muito longe é a tristeza
que se define no semblante
e não me deixa sorrir.

De muito longe é o suspiro
que se profere na garganta
e não me deixa gritar.

De muito longe é a angústia
que se expande na órbita
e não me deixa partir.

De muito longe é o perigo
que se prospera na cidade
e não me deixa brincar.

De muito longe é a palavra
que se dilata no fonema
e não me deixa ruir.

De muito longe é a secura
que se prolonga na solidão
e não me deixa maracujear.

A TABACARIA (SOBRE ESPELHOS OS ACENOS DOS CORPOS ENSINAM O AMOR)

Versos de Alberto Caieiro, Álvaro de Campos, Ricardo Reis
retornam à maneira de estar sozinho dos lábios.
Converso de momentos numa casa caiada com as distâncias.

Abraço os desejos quando me resta a noite,
as lâmpadas elétricas da fábrica, o namoro eterno das mãos
com tudo o que é belo na minha vida de poeta.

Sem nenhuma agitação os sorrisos se misturam.
Não vêm as chuvas dos regressos das nuvens.
Sob os mesmos arvoredos o filho encontra o pai invísivel.

A tabacaria fecha as portas no azul prussiano da noite.
Quando me despeço do amor cálido que se chama o coração
penso na vida sem atrasos e nos heterônimos de Fernando Pessoa.

OS RISCOS (OS ARREDORES DO LAGO GERAM NUVENS CAÍDAS, DESERTOS INESQUECÍVEIS, PERIGOS ALÇADOS)

Tenho o risco da procura
descendo portas na coleção de chaves.

Possuo risco da noite
levando-me aos ruídos da fatal esquina.

Trago o risco do coração
vivendo fértil leitura do amor.

Ocupo o risco do tempo
olhando a valsa na tela de cinema.

Atraio o risco do inaceitável
divertindo-me o tema da falsa premissa.

Procio o risco da mentira
ocultando meigo o conceito de dor.

Sofro o risco da angústia
andando nos rumos do último desgosto.

Tenho o risco da poesia
elevando-se toante nas claves do instante.

CALEIDOSCÓPIO (NO CILINDRO DA DOR OS VIDROS COLORIDOS SÃO OS COMPARSAS DOS OLHARES)

BANHOS (AS CINZAS DO TEMPO FAZEM A BOCA EXPELIR HORÁRIOS, SUJAR DE BRANCO AS FANTASIAS)

O primeiro banho da noite
lava as poeiras dos tamancos, as graxas das unhas,
os cheiros das axilas, as poesias dos instintos.

O segundo banho da noite
lava os bigodes dos encontros, os ritmos dos negócios,
as antiespiritualidades das gravatas, as poesias dos lenços.

O terceiro banho da noite
lava as direções dos sorrisos, as cabeças dos desejos,
as sensações dos recomeços, as poesias dos desencontros.

O último banho da noite
lava os desequilíbrios dos banheiros, as ternuras dos perturbados,
os vômitos nos dedos, as poesias dos contágios.

O DESENHO (IMPREGNADO DE ADOLESCÊNCIA O SUBMARINO MERGULHA NO AEROPORTO DEPOIS DO SOL)

As pontas dos lápis colorem a noite de estrelas.
O desenho à mão livre emerge da madrugada.
Ilustra almas, desencontros e tantos amores.

Perco a perspectiva do sono nos prazeres,
sentidos, volúpias, nas pontes abstratas dos oceanos.
Rabisco nos desejos os acasos.

A fundura das águas puxa para si a devoração dos sonhos.
Desenho a noite desconchegada de bússola.
Desenho a soltura da vida, o salto fora do pulo,

o substantivo à deriva e o poema inacabado
que habita o caderno da minha namorada.
Sou asas em luta contra os riscos...

Nas imagens submersas no coração
o rumo é o periscópio poético
das palavras que pousam no corpo.

OS CEP's DECORADOS (PEDRAS RETEM NA MEMÓRIA OS PORRES DO CÉU NAS CHUVAS INEVITÁVEIS)

Os buracos, as frestas, os orifícios, as covas,
as tocas, as fendas, as gretas, as rachaduras
e as disponibilidades das mãos nos espaços
mostram as formas nuas dos passageiros

que se embriagam nos bares com purezas.
Bebem os ventos das paisagens das viagens.
Dormem ao lado dos anjos feitos de jornais.
As nudezas, as privações, as faltas e as ausências

dos colhedores de corações fazem dos olhares as cartas,
dos silêncios os selos e das solidões os envelopes.
Os passageiros viajam nas ruas dos destinos.
Sabem de cor os CEP's de todas as pedras.

MEDALHA DE BRONZE (RECORDES DO OURO SE ENCONTRAM COM AS ONDAS PRATEADAS)

O suor desata a velocidade no corpo.
A lua passa além do sol.
Derramo lágrimas em gotas de miragens.
A dor da perda vem nas raias da piscina.
A lua entorna mel na pele.

Carícias cruzam o oceano em nado livre
sob as decadentes borboletas noturnas.
Fico de espaços e passos constantes
nas maratonas das insônias.
Mergulho de touca látex em acrobacias

no trapézio suado e sem limites.
Arremesso janelas nas paredes.
Jogo voleibol na quadra da sinceridade.
O suor ilumina as pegadas dos remos.
A lua me encontra no momento dos atletismos.

A PÁGINA DE UMA SEGUNDA-FEIRA (A OLHAR AS ÁGUAS FICO PARADO NO ESPASMO DO INFINITO)

BRANCO (SOB A CHUVA O SOL APERTA OS PARAFUSOS BRANCOS DAS MÃOS)

O branco sai da cor.
Desfaz o penteado do vento.
Rejeita a condição de fantasma.
Acompanha a paz às trincheiras.

O tempo é branco.
As estrelas desejam o branco.
O esquecimento e as saias das bonecas torturadas
saem do branco e se hospedam nas vitrinas.

O governo tem pavor do branco.
O branco tem pavor do governo.
A reciprocidade solta salivas
na raiva clara do povo.

O dente é branco.
A fome é ávida.
O branco tem poder sobre as palavras.
No princípio da vida a aurora tinha paixão pelo arco-íris.

PENSAMENTOS (OS OLHOS NOS SONOS ESCREVEM DESTINOS DIFERENTES)

Penso nas horas quando durmo.
Saio pelas portas das fantasias.
Chamo sonambulismos de madrugadas.

Penso em rever as namoradas.
Caminho pelas noites vazias.
Afago múltiplas faces de mulheres.

Penso nos instantes dos prazeres.
Provenho de lotes vagos em matos crescidos.
Construo prédios revestidos de purpurinas.

Penso nas anatomias das Carolinas.
Ando em calçadas nos beréus aquecidos.
Apanho flores em jardins de azulejos.

Penso nos roteiros dos desejos.
Afasto as pedras das fugas.
Busco nas estrelas os filmes.

Penso em cometer crimes.
Avanço nos lábios das culpas.
Seduzo as alegorias psicanáliticas.

Penso nos motores nas retíficas.
Viajo a um dos preceitos do silêncio.
Solto grunhidos de venturas passíveis.

Penso nas horas quando impossíveis.
Navego nas frestas das janelas.
Acordo nos cotidianos das retinas.

SE (OS SONHOS RETIVESSEM O TEMPO DAS CHUVAS E VENTOS COM SOPROS E HÚMUS)

Se os sorrisos pegassem o modo do meu rosto
e tatuassem no ar a âncora da felicidade
os tempos dos barcos no remar dos devaneios
se transformariam em águas de diálogos poéticos.

Se os sorrisos pegassem o molde do meu rosto
e atirassem no fogo a âncora da felicidade
as viagens longas cruzadas nos navios dos devaneios
se compreenderiam nos ares dos amores em forma de poeta.

Se os sorrisos pegassem o modo do meu rosto
e semeassem na terra a semente da felicidade
os tempos das flores no regar dos devaneios
se transformariam em fogos de diálogos poéticos.

Se os sorrisos pegassem o módulo do meu rosto
e retirassem da água a semente da felicidade
as viagens longas cruzadas nos submarinos dos devaneios
se compreenderiam nas terras das paixões em forma de poesia.

COMANDA DE BALCÃO (O TEMPO DA NOITE ME FAZ DE RECADO, AMOR E INQUIETAÇÃO)

O cardápio é ausente no presente dos jantares.
Uma mulher bonita nas projeções dos tempos
admira-me com poesia na melancolia da idade.

Sou a fome das dúvidas, página plastificada do menu.
Observo a lista das iguarias em outros pedidos de mãos.
Os comensais do tempo cultural, olhares presos ao chão,

participam ferozes de debates políticos e educacionais.
Embriagam-se quando limpam a bunda com a minuta das refeições.
Ao sair apressado do restaurante tropeço nos laços dos cadarços.

Dou as mãos à mulher bonita nos tempos das projeções.
Deixo nos seus dedos as impressões digitais dos afetos
que não constam nas ementas dos devaneios opíparos.

QUESTÕES (IMACULADO INFERNO ARDE NA GARGANTA DO ESPASMO. DIABÓLICO O CÉU SE EXILA NO SOL)

Entre o inferno e o céu
passam anjos dormentes,
passam automóveis aloucados,
passam meninas sem paixões,
passam beijos nas bocas de Deus e Satanás.

Entre o inferno e o céu
ocorrem tráficos de asas serenas,
ocorrem colisões de doidices perenes,
ocorrem estupros em amores intatos,
ocorrem toques em línguas sonoras.

Entre o céu e o inferno
acontecem provas finais dos brilhos intergalácticos,
acontecem alquimias das pedras filosofais,
acontecem introspecções de magos diante do público,
acontecem uniões e prólogos de Satanás e Deus.

Entre o céu e o inferno
sucedem confrontos cósmicos em conquistas fatais,
sucedem panaceias sinistras em frascos solenes,
sucedem extroversões de magos diante do lúbrico,
sucedem discórdias e epílogos de olhares saltados.

DECLARAÇÃO DE AMOR (DE REPENTE DEPOIS DO SILÊNCIO UM SONHO SE DECLARA EM CONFISSÃO)

A declaração de amor tira o chapéu,
corteja o telefone público sem rancores,
conversa com a solidão e se deixa revelar
nas paisagens dos idílios com as ternuras.

A declaração de amor acorda os amigos,
convoca os afetos, não solicita favores,
anuncia a lucidez nas passagens dos olhos
e sob a lua dependura os casacos nas costas.

A declaração de amor atinge a mulher,
navega no mar ao lado dos louvores,
elabora na mesma noite beijos de fogo
ao dar voltas nas quadras à espera dos perdões.

CADILLAC (COM RECURSOS E ESPAÇOS FAÇO O FREE TEST DRIVE)

O Cadillac leva os passos das danças
às contemplações sinuosas do Universo.
Pressentem nos movimentos das estrelas
as luzes e sombras das coreografias viscerais.

O Cadillac tem relógios interiores
que pedem aos sussurros claridades
durante os corações incendiários
que exaltam os tempos dos amores sensuais.

O Cadillac tem velocidade de notícias e gritos.
Na rua dos desvios aos destinos alterados
o casal de velhinhos namora sob o semáforo.
Tira dos riscos as borboletas dependuradas nos jornais.

O Cadillac deixa rastros no asfalto.
Interpreta aos transeuntes a metafísica da noite.
Petrifica nos sentimentos humanos
as retas dos imaginários dos ideais.

O Cadillac faz contatos com extraterrestres.
Deixa as lágrimas na maturidade das solidões.
Explora as curvas das galáxias em alta velocidade
ao construir naves de eldorados colossais.

O REPENTINO (VAGUEIO NAS NUVENS DAS CHUVAS, NOS ESPAÇOS DOS ATAQUES DAS VERTIGENS)

O inesperado abre a carne do peito
e me invade com faustos colapsos.
Subtrai-me dízimos de loucuras
nos esgotamentos das memórias.

Esqueço o instante mais belo do passado,
o sentido de uma rua transversal
e o rosto da mulher decorada de ausência.

O imprevisto estrangula o movimento do olho
e me paralisa quente e frio nas avenidas.
Alcança-me com rotos calafrios
nas horas das almas madrugadoras.

Cego-me no rumo da meretriz perfumada,
rotação fascinante das estrelas
no baile colorido dos letreiros da cidade.

O inopinado fecha ferida do amor
e me alucina sob imagética tempestade.
Refaz-me com sopros de vida
os acalantos de sonhos embrionários.

Escrevo intenções na página da angústia,
lembranças gargalhadas no espaço adquirido.
Barulho de palavras arrastadas à margem do ouvido.

HOJE (A ÂNCORA DERRETIDA ME ESFOLA QUANDO RESPOSTAS VELOZES NAVEGAM SOB O SOL)

Hoje o livro pinta a tela, a embarcação, o muro.
Completa o passado no presente do indicativo.

Hoje o pressentimento do sorvete é um furo
que cria formas de coração e me gela por inteiro.

Hoje o barulho e suas almas afins
desistem de correr aos amanhãs.

Hoje a mentira é doida, confinante
porque a lucidez toma conta da verdade.

Hoje a síndrome da liberdade é vinho
que se afunda no mar, cais destruído.

Hoje a mão cresce entre espinho,
úlcera perfurante, unhas e tapas.

Hoje o trapezista ao lado do losango
pratica saltos mortais no abismo invariável.

Hoje o demônio é mil perguntas, um calango,
à medida que observo na parede a face de Deus.

O DERRADEIRO PEDIDO (A CABEÇA DEPOIS QUE SE RETIRA DO MEU PESCOÇO LEVA-ME ÀS COISAS PERDIDAS)

O derradeiro pedido
faz compras no trampolim da boca.
Mistura-se aos ponteiros, silêncios
das lágrimas no rascunho da parede.

O derradeiro pedido
é um grunhido à minuta, abafado,
espécie de imprecisão do choro,
segundos em sintonia com o vento.

O derradeiro pedido
executa vôos nas luzes da cidade,
altera as rotas dos mergulhos expressivos
dos vagalumes nos postes apagados.

O derradeiro pedido
faz ponto no ângulo reto da esquina.
Come cachorro-quente com misericórdia
quando comemora o pulo das horas.

ACUSAÇÃO MORTÍFERA (ABREM-SE AS PERSIANAS E PULVERIZÁVEL É O VULTO DA INOCÊNCIA)

Foi o assassino
o tempo escuro.
Chamou-me na correria
de imprestável ração do passado.

Foi o assassino
a escada no rosto.
Chama em gume
do apontável degrau da lembrança.

Foi o assassino
o telefone diáfano.
Chamada turva
que o sociável infinito atendeu.

Foi o assassino
a trajetória estróina na madrugada.
Chamado sedutor
da miserável entrada do bar.

Foi o assassino
o choro convulsivo.
Chamego ao excesso
da inefável dose de bebida.

Foi o assassino
a resposta ao enigma da sexta-feira.
Chamariz do pássaro
no elogiável encontro de sábado.

Foi o assassino
o chiclete de morango azedo.
Chamiço de ramo seco
no instável nervo de isopor.

BAGAGEM ÚNICA (OS ENSAIOS FICAM MOLHADOS NAS AUSÊNCIAS DOS CÁLICES DAS VOZES)

Bebo de uma só vez as lágrimas
que procuram as dores dos olhos
quando as cegueiras são os maiores panoramas.

Levo de uma só vez as saudades
que empurram as pressas dos olhos
quando as claridades são as maiores cegueiras.

Trago de uma só vez as tristezas
que fascinam os espelhos dos olhos
quando os sonhos são os maiores clarões.

Sinto de uma só vez os calores
que ardem os olhos dos corpos inteiros
quando as realidades são as maiores fantasias.

Surjo de uma só vez nos olhos das dores
que multiplicam os desertos palpáveis
quando as miragens são os maiores sonhos.

Permaneço de uma só vez nos olhares das vozes
que bebem nos cálices as gargantas doloridas
quando os corações são as maiores miragens.

CÓCEGAS (SANGUES NOS SACOS DE BISCOITOS COÇAM AS ARQUIBANCADAS DO TEATRO DE ARENA)

Nos paralelos dos olhos
existem as escuridões das avenidas sem postes,
os suores das nucas dos guerreiros,
os atalhos das circunstâncias, as lembranças, as fotos,
as construções dos edifícios, as freadas dos automóveis.

Sob os olhos
passeiam as merdas tatuadas nos asfaltos,
os rebolados, as angústias das meretrizes,
as esquinas crivadas nos ônibus,
os quibes desolados nos meios-fios, os semáforos estragados.

Atrás dos olhos
revivem os segredos, os escândalos,
os mortos das guerras, os mofos dos processos,
os sonhos arquivados, as previsões sem emergências,
os caminhos dos inoportunos, os rastros das lágrimas.

Nas diagonais dos olhos
unem-se os silêncios e os estrondos,
vértices das pirâmides e vórtices das paixões,
as mentiras, as verdades, os reais, os ideais.
De tanto se unirem os olhares são tentações dos risos.

UM DOCE DE LEITE (UMA CALÇA SEM DATA ESPARRAMA O AÇÚCAR)

Um pressentimento mexe com os passos da morte.
Uma cortina envolve a janela.
Esconde o desjeito das meninas virgens.
Encabuladas tateiam os reflexos da lua.

Um rapaz abjura o endereço da festa
na fervura, boca e tacho da moça
que lava as louças com o brilho das estrelas.
Uma porta de armário de fibra sintética

range nas ranhuras dos tempos dos tergais.
Um carro dispara faíscas no asfalto.
Desaparece envolto em imaginações, balas de hortelã.
Uma gargalhada afasta os pincéis das telas

durante as cores por onde crianças
jogam bola com as nuvens, o time do céu.
Um cálice de leite quebra-se repentino.
Uma sombra descreve paralelos.

DEFRONTAÇÕES (À FRENTE DAS PORTAS PASSAM ÉPOCAS, CABEÇAS, CARNES, LIVROS E DISCOS)

AUSÊNCIA SEM ESPERA (A ESQUINA ASSEDIA A NEBLINA QUE VAI EMBORA NA NOITE VELOZ)

Não me esperam na esquina do cachorro-quente
os velhos amigos nas bicicletas, motocicletas e carros
de morangos, cerejas, framboesas, groselhas, rolimãs.

Não me esperam no bar da esquina
o matemático professor das ciências mundanas
com o jovem poeta das barbas ruivas e espinhas mirabolantes.

Não me esperam na esquina iluminada
os sorrisos da minha melhor amiga,
namorada do íntimo da contemplação do ouvir.

Não me esperam no Centro Cultural da esquina
os atores, os personagens das estrelas, os aplausos,
os cantores gêmeos do sonâmbulo coral das dialéticas.

Não me esperam na esquina das crônicas
o bispo do morro, o reitor das ideias superiores, a semideusa,
o errante genial, o taxista dos casos sociais e a puta encantada.

POSIÇÃO (NA POSTURA DO CORPO SURGE A IMAGEM DO CIRCO)

De onde estou avisto um pedaço da perna,
um pouco do chão que me fixa em sua companhia,
um resto do livro da página em branco,
a metade da janela, a rua encardida,
uma parede branca na beira do nada.

Se faço movimentos recrio a paisagem.
Assim construo mentiras na face da madrugada.
Visto-me imóvel de louco à paisana.

Vejo a página se preencher de anedotas.
Sou almanaque de humor, compêndio da graça
no exercício do corpo, musculatura perdida de riso.
Não me mexo, respiro de boca aberta.
Quando penso em parar a falta de ação

descubro ser possível me distrair com a vontade de chorar:
a lágrima me pede perdão, desculpa,
e se transforma em gargalhada no picadeiro.

CORRENTE DIVAGADA (MENINO CONHECE A NUDEZ E ATRAVESSA O ESPELHO EMBAÇADO)

A noite se perde na quantidade
de outras efêmeras noites da vida.
A noite transporta ideias e memórias
nas travessias dos passos dos olhos.

O olhar se fixa, registros,
nas faces da natureza do éter.
No desaparecimento da noite
segue o séquito de fantasmas azuis.

Os fantasmas azuis, imagens multiplicadas,
apoderam-se das insônias penadas.
Juram verdades, amores, traições e mentiras
no canal do altar do eremitério do futuro.

O futuro escancara a noite na sumição,
no andar, virar e mexer sem prumos e rumos.
Almeja com produtos velozes de ouro e diamante
o cativeiro e o esquartejamento do passado.

O tempo veicula nas horas partidas
a desintegração ilimitada da noite.
Escorrega entre os dedos etéreos
feito menino nos brinquedos do parque.

O parque contempla, oferece-se aos casais.
Gira a roda da noite com a nudez e o vapor.
Exercita a perda, a busca, a experiência.
Sente o peso das pálpebras, devaneios fatais.

ABERTO & FECHADO (NUVENS MODELAM OS OLHOS DO MENINO)

Acessíveis & inacessíveis as esperas,
as indiferenças, as portas dos ódios,
os mistérios das suspeitas, os céus,
as caixas do interior das vitrines, as suavidades,
as dores, as loucuras, os aflitos,
as melancolias, os eremitas, os infernos,

os bares, as escuridões, os perfumes das flores mortas,
os portões dos palácios, os clubes noturnos, as confidências,
as diversidades, as menstruações das labaredas,
as nódoas das balas de leite, os ciúmes dos violentos,
os silêncios de óculos, as tardes dos cemitérios,
os carros, os estacionamentos, os táxis dos demônios,

as mãos sob travesseiros, as luzes apagadas,
os espelhos dos desconhecidos, os singulares,
os antônimos, os pentagramas dos 5 anjos,
os átimos, os vôos dos olhos, os plurais,
o corpo alado da mulher que me engravida,
aberto & fechado, sem nunca me ter tocado.

NO TEMPO DE (LETREIRO DO CINEMA CAI AO PASSADO)

Retorno com danças ao sol estupefato
a olhar a amnésia colonizar as melodias
em que sou, movimento, zelador do lago.
Durante o esquecimento evito os cálices.
Medo de cortar vinhos, palavras e poesias.

Nas manhãs a eternidade se veste de nuvens.
Diluem-se em ventos e aromas de flores os ritos.
Na ausência das inquietações dos medos
faltam-me o temor, sopros, pistilo e pétalas,
o desentendimento com o idioma dos espíritos.

Nas tardes, ao início do crepúsculo,
os passos procuram nas noites os perfumes.
Vigiam-me as claridades das estrelas e dos luares
a recompor nas montanhas, águas, sinais e fontes,
a vida dos passos, os ombros, os limites dos lumes.

Madrugada no fundo da tela do amanhecer.
A queda se parece com ares de levezas.
Pesa sobre a cabeça os olhos pasmados,
e a alvorada assiste a um filme na voz
do embate da amnésia com a poesia.

NO TEMPO QUE (A ALMA TINGE-ME DE ESPERANÇAS)

Quando a dor abandonar o mundo,
cortinas dos sonhos não barrarão os ventos.
Os panoramas serão pressentidos aos clarões do fogo.

Quando a dor se fixar no exílio,
os continentes e os oceanos se unirão.
As magias e as águas serão celebradas ao sonho do despertar.

Quando a dor se arredar das manhãs,
os braços não se recuarão às terras dadas.
Os encontros serão as plantações dos caminhos.

Quando a dor for embora das almas,
os olhos e os espelhos retornarão às cores.
As cinzas serão as decadências dos sofrimentos.

O SOL INVADE UM SONHO TEMPORÃO (O MILAGRE)

Estou branco, sujo na correria dos carros.
Desfio na carne o sabor de bolero.
Ao redor dos fatos extraordinários
os casais de 100 anos sorriem abafados
à procura das pernas do amor.

Estou branco, brumoso na legitimidade do eu.
Abro no dente a brasa do cigarro.
Ao redor dos fatos extraordinários
a velocidade dos carros nas veredas
deixa-me pousar nos faróis.

Estou branco, sórdido na porta do inferno.
Escancaro-me na marginalidade dos braços abertos.
Ao redor dos fatos extraordinários
estabeleço-me próximo às chuvas,
outras vidas dos desejos e orvalhos.

Estou branco, obsceno ao final do bolero.
Pedem os braços uma outra dança.
Ao redor dos fatos extraordinários
os casais imploram mais 100 anos de futuro.
A carne multiplica-se misteriosamente na fome.

A DANÇA ESCRITA PASSA AO QUARTO A JUVENTUDE (CARTA AO REMETENTE)

Tem 2.000 anos
que não escrevo poemas.
Escrevo cartas, olhares, abismos.

As linhas das mãos
simbolizam rio, lago fundo, calmo,
flores, terras de estradas, adeuses.

Os olhos são clareiras pousadas.
Os olhares voam com o tempo
nas espaçonaves da imaginação.
O vôo se satisfaz na cumplicidade,
juventude e pernoite, dos amantes desmoitados.

Abismos derrapam, maltratam, escondem.
As quedas ressuscitam a raiva,
a dor, o sangue, o novo vigor.

Tem 2.000 anos
que não escrevo abismos, olhares, cartas.
Escrevo poemas, tatuagens, cicatrizes.

Os poemas servem às batalhas.
Fazem rir, aquecer, chorar
os olhos da mulher amada.

As tatuagens são os passos de dança.
As cicatrizes, formas complexas das dores,
ferem os significados do dizer
quando os anos passam longe,
bem longe das contradições dos amores.

TRANSLATOR (TRADUTOR)

sexta-feira, janeiro 29, 2010

POLTRONA 17 (A CIDADE DO MEU NASCIMENTO NÃO CICATRIZA A SOLIDÃO)

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